Poeții noștri

Am uitat de Eminescu, de Coșbuc, nu ținem minte,

În devălmășia minții, limba noastră n-a fost scrisă,

Minulescu-i clorofilă, plouă pe a lor morminte

Plumb Bacovian de toamnă, vorba vlahă e proscrisă.

Goga piere în romanță, Topârceanu plânge-n glumă,

Blaga-i iarăși în celulă, veselul Alecsandri,

Plânge-n Plaiul Mioritic vitreg fiu de altă mumâț

Ne-au scurtat în silă limba raperii și maneliștii,

Cu vreo două, trei cuvinte ne îndeamnă cum să fim,

Fără carte se exprimă politrucii și miniștrii

Și românu-n veci rămâne prostul lumii cel infim..